Il fait gris

Il fait gris
L'homme n'est rien
Il ne parviendra jamais
A consoler
La tristesse du ciel

Il fait gris
Sur la mélancolie
Aucune musique ne joue
Ce qu'elle dansait hier

Il fait gris
Ce printemps dans l'hiver
N'est plus refuge

Les chapeaux de toile
S'ennuient et se disputent

Et je deviens, pour un mot, pour un rien
Flaque dans la pluie