Il porte en lui l'essentiel de mes interrogations. Son silence est froid, inaccessible au moindre doute. J'entends, derrière la vitre, le chant noir d'un corbeau. Aucune vie ne semble aller et venir, et pourtant ...
C'est au plus profond de l'hiver que le printemps s'éveille et chuchote. La terre déploie déjà ses ailes pour faire germer, dès demain, le champ de blé.
L'hiver, réponse authentique à la question existentielle "et après ?"
Tout est encore vivant, tout peut continuer dans le juste mouvement des choses. Pourquoi s'en inquiéter ?
L'hiver, c'est l'harmonie troublée de la lumière.
Ecrire la vie, avec la buée sur la vitre. Boire le lait, comme on prendrait pour soi le bol délicieux du soleil.
L'hiver, ainsi, n'est plus à plaindre ...
C'est au plus profond de l'hiver que le printemps s'éveille et chuchote. La terre déploie déjà ses ailes pour faire germer, dès demain, le champ de blé.
L'hiver, réponse authentique à la question existentielle "et après ?"
Tout est encore vivant, tout peut continuer dans le juste mouvement des choses. Pourquoi s'en inquiéter ?
L'hiver, c'est l'harmonie troublée de la lumière.
Ecrire la vie, avec la buée sur la vitre. Boire le lait, comme on prendrait pour soi le bol délicieux du soleil.
L'hiver, ainsi, n'est plus à plaindre ...
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire